El amor

Sombría multitud.

Un rayo cae,

tu cuerpo permanece.

Hi-Q

Sueño hasta tarde.

Sonrisa desbocada

toma mi viernes.

Retomando esto.

Una nueva entrada después de tanto tiempo. Una buena noticia para el mundo es que sigue habiendo gente que trata que esta realidad siga siendo hermosa y lo comparte.

Quiero re-inaugurar este blog con una frase de mi abuelo:

"... posiblemente un libro más, que sería también, es cierto, un enemigo más."

Escribiré aquí, haciendo frente a mis enemigos.

Caras en la pared

Horacio, después de abandonar la cantina, dio tumbos por calles desconocidas. Le fastidiaba tanto hacer plática con personas cuyo nombre no encajaba con sus caras… Se dedicó a apurar, uno tras otro, vasos llenos de cualquier cosa. No fallaba. En pocas horas era capaz de hacerse notar, aunque sólo fuera para sacarlo a patadas de allí. No lo hacía por molestar. Era sólo que en estos atroces días todo le parecía tan irreal, que sólo el dolor de los golpes en la cabeza le hacía sentir algo. Recordó como llegó a sus manos el demoníaco milagro en forma de estampita. Un estrafalario San Jorge decapitado matando al Dragón, quien lo miraba desvalido y confiado. //// Nunca habría esperado una revelación mística. De hecho, en otros tiempos se habría burlado de la situación, con todas sus connotaciones mágicas. Pero esa mañana todo le parecía posible: No entendió la mayoría de las explicaciones técnicas y odió con mirada glacial al médico que con aburrida amabilidad le explicaba la definición de la muerte cerebral. La de su hijo. ¡Su propio hijo! Al salir del hospital los sonidos de la calle le aturdían, incomprensibles. Personas con distintas prisas pasaban golpeando y sin ver. El cielo se sentía peligrosamente cercano y por primera vez, después de toda una vida de rabiosa racionalidad, pensó en Dios. Pensó luego en la miseria que era su vida y desechó esa idea. Pensó en el Diablo. Levantó la mirada por segunda vez y no vio las nubes de púrpura ni sintió el frío viento enrojeciendo sus ojos, sino que los clavó en los de una rata que mordisqueaba papel cerca de una de las viejas iglesias del barrio. Torpemente caminó hacia ella sin saber por qué. Naturalmente la rata huyó al sentirse amenazada, dejando su despojo. Horacio levantó la pequeña hoja y tuvo una enorme sensación de poder. Una figurilla reptiliana lo miraba desde ese minúsculo escenario y le prometía la vida de su hijo. Una voz ubicua, como la voz de los sueños, le dijo: “Dulce parpadeo puro de sangre”. Incongruentemente asintió, desde el fondo de su alma gimió un “Sí” y se mordió el dorso de la mano hasta que se formó una mancha en el piso. Con cuidado y musitando con labios trémulos y resecos, extendió esa mancha en un círculo sobre el que se acurrucó y se quedó dormido. /// Volvió a casa sin darse cuenta, sin saber cómo. Le costaba mucho esfuerzo salir a aliviarse con alcohol. Unos rostros extrañamente familiares que surgieron en las paredes le prohibían salir, a cada momento, y cada vez era más difícil ignorarlos. El ardor de los ojos dejó de ser una sorpresa matutina y se hizo una costumbre. Cada noche, el sueño se escapaba furtivamente, como un ladrón ahuyentado por sus propios pensamientos. ¿Cuánto tiempo habría pasado? /// En una ocasión notó algo distinto en el aire, un tono más verdoso en el techo y nuevas manchas en la pared, y sintió miedo. Descubrió que temblaba, pero estaba sudando. Se arrebujó en la sábana y quiso repasar los hechos del día, pero no encontró nada. Y sintió que, como el sueño, los recuerdos escapaban, dejando una turbia niebla allí donde ya no estaban. Vio la sombra de su mano en la pared, iluminada a través de la ventana por un coche a baja velocidad. Monstruosamente, la mano se alargó hasta convertirse en garra y desapareció en la oscuridad. La sangre seca picaba en la cabeza y en la espalda. Cerró los ojos fuertemente, para dejar de ver aquellas malignas sonrisas. No parecía que fuera a amanecer. /// Tentaleando en la cama, encontró su amuleto. Las caras de la pared se acercaron. “Esta vez se ven amables”, pensó. El ulular del viento le pareció inteligible, tan amistoso y enorme a la vez. Se levantó de la cama, decidido a salir de allí. Al tocar el piso, su pie se hundió hasta el tobillo. Se puso de pie, el suelo se lo tragó y ahogó un grito que nadie oyó. /// Al orfanato local llegó un niño que fue abandonado en estado de coma en el hospital. Le cuesta trabajo hacer amigos. Dice que las caras no encajan con los nombres.

Hi, Q!

El negro silencio pesa

mientras la noche es arrastrada

por el tic-tac de un caracol.

UNA BUENA NOTICIA EN EL MUNDO

Hay pocas noticias buenas en el mundo. Seimpre ha habido muy pocas. Era necesario rastrearlas como agujas en la paja. Como caracoles enteros en la playa que cada vez tiene más basura. Había una sección en la página de Jodorowsky dedicada a publicar una buena noticia en el mundo. No era diario. Y creo que dejó de actualizarla hace más de 2 años. En fin, hay pocas noticias buenas.

Por otra parte, hay noticias que son relevantes. O trascendentes. Pienso en las que recordamos cuando han pasado ya 300, 200 o 50 años. Son las que cambian el curso de la historia. Si uno se pone a intentar rememorar algunas de éstas, vienen a la mente (a la mía) las guerras mundiales, el "descubrimiento" de América (lo voy a entrecomillar simplemente porque es de flojera detenerse a pensar en modo 'políticamente correcto'. Entrecomillado ya se advierte que no es correcto, pero es lo usual y todos me entenderán), el nacimiento de la aviación, el nacimiento del teléfono, etc. Piensen ustedes en qué noticias trascendentes los han marcado y a su percepción de la historia del mundo.

Estamos alarmados con el calentamiento global, las cosas se ven negras en el futuro mediato por el agotamiento de combustibles y el incremento de precios generalizado. Estos dos problemas de por síexplicarían un aumento terrible en la pobreza, hambre, guerras, enfermedades y catástrofes naturales. Esto incluye el empeoramiento de la calidad de vida de todos (también de la tuya) y de lo que pasa en la calle y dentro de tu casa. Tristemente, esto lo veíamos como inevitable pero (afortunadamente) futuro: es decir, todavía no pasaba. Pero sabíamos que iba a pasar. (Todos nos han acostumbrado a pensar que las cosas siempre irán peor, ¿no? Principio de entropía). En fin, esta entrada se trata de una noticia que es relevante y que es muy buena, de las mejores. Pocas veces hay una noticia así. Y pocas veces nos toca vivir en la época en que estas cosas suceden. Resulta que la energía solar, aunque ya se podía aprovechar a pequeña escala, resulta cara de mantener y contaminante (por las pilas en las que se almacena). Además sólo era rentable usarla cuando el sol estaba brillando. Por eso es que no hay coches solares, casas y demás cosas en este siglo XXI, que nos imaginábamos tan diferente. Pero recientemente (alrededor del 31 de julio dieron la noticia) algunos investigadores del Instituto Tecnológico de Massachusetts (MIT) desarrollaron una nueva tecnología que permite almacenar esta energía solar en un dispositivo que funciona como una batería pero utiliza un sistema que recuerda al que utilizan las plantas para almacenarla y crear energía (fotosíntesis). Utiliza sobre todo agua. No contamina. Si esta tecnología se impulsa, si se mejora, si se hace popular, podemos ¡por fin! dejar de depender de energéticos contaminantes y se podrá utilizar el poco petróleo que queda en lo que importa. (Se va a acabar, eso es seguro. Piensa en todas las cosas de plástico que se necesitan realmente y quen o se podrán tener en la forma en que las conocemos dentro de 100 años). Creo sinceramente que esto va a cambiar al mundo.

Mi idea es que esta buena noticia se difunda, ya que parece que no se le ha dado gran importancia. Podría hacer una ppt y mandarla en cadena, pero yo desconfío de la información enviada así y supongo que ustedes también (deberían). Vean la noticia completa en http://web.mit.edu/newsoffice/2008/oxygen-0731.html Vale la pena.

Una tarde cualquiera

Como esta, en que después de escuchar 4 penas, 3 angustias, 2 dolores y un delirio que no alcancé a comprender (se me fue) mi mente es ocupada de súbito por una torta de milanesa con aguacate que acechaba desde un rincón, atisbando tras las confusas palabras que no llegaron esta vez a donde debían llegar. La acompañaré con una ciruela-casi-negra que rescaté del refrigerador.

Paradojas

En Sumatra, alguien quiere doctorarse de adivino. El brujo examinador le pregunta si será reprobado o si pasará.

El candidato responde que será reprobado... JLB. Sobre Matemáticas e imaginación, de Kasner & Newman.

Close to me

i've waited hours for this

i've made myself so sick

i wish i'd stayed

asleep today

i never thought this day would end

i never thought tonight could ever be

this close to me

just try to see in the dark

just try to make it work

to feel the fear before you're here

i make the shapes come much too close

i pull my eyes outhold my breath

and wait until i shake...

but if i had your faith

then i could make it safe and clean

if only i was sure

that my head on the door was a dream

i've waited hours for this

i've made myself so sick

i wish i'd stayed asleep today

i never thought this day would end

i never thought tonight could ever be

this close to me

but if i had your face

then i could make it safe and clean

if only i was sure

that my head on the doorwas a dream to

Melancolímano

Ojalá juvenezca felizmente mientras veo cómo el tiempo se va. Pero mi reloj es de sol y sólo sé medirlo en la sombra. Pero mi reloj es de arena y esa arena está loca.

San Francisco y el lobo

Buenas noches -el lobo comenzó a hablar-. Estoy aqui por última vez (Verás:) En el bosque mis días solía pasar; salvaje y cruel, seguro en mi soledad. Tu voz me hizo ver, tu luz me alejó del mal. Los niños sonreían al mirarme y el amor me hacía llorar. Pero un día el hombre mal me empezó a tratar, abrieron heridas que no cerrarán jamás. Padre, ¡volveré a ser feroz! ¡Mi garra será mortal! ¡volveré a dar temor y el miedo será mi hogar! El bosque escuchará aullidos de tempestad. ¡Volveré a ser feroz, un rayo en la oscuridad!

La fábula (las historias repetidas, con su moraleja, acaban siendo fábulas) del lobo de Gubbio está aquí impresa en una canción de Seru Giran. En la imagen, el árbol navideño que inventan en ese pueblito italiano, sobre el monte, adentrándose en el bosque (seguro que sin lobo). Imaginémonos a los lobos jugando entre los árboles del árbol luminoso.

El oso de Berlín

Este oso está teñido, impregnado, manchado. Porta en su piel y sobre su cuerpo (este que toca el suelo con toda la planta a cada paso) manchas que alguien ha llamado la escritura del dios. Las manchas son del jaguar-balam, verdadero rey de la selva. En la selva vivo yo.

Yo digo que una mujer que soñó que era mariposa se ha estado envolviendo en un capullo de poética seda. El oso, un animal mágico la abrazará desde el otro lado del mar. Úrsula (la osita) abraza a Amaranta (la que no se marchita). Yo te abrazo desde el verdor infernal que se parece a un paraíso.

¡Que la poesía te siga envolviendo!

Uno más de los poemas de los dones

Gracias quiero dar al ciego inventor del cosmos

porque por indolencia o descuido

nos dio la felicidad

y permitió que tu cuerpo y el mío

se situaran lado a lado.

Que por raro azar permitió la existencia

de un país dentro de otro,

caluroso, bochornoso, verde y vivo

y por los sitios que lo cercan:

Por la ciudad de la Ciudad del Carmen

que no vio o no quiso ver lo que sus playas vieron.

Por Palenque, plaza antigua, lugar de sudor y piedra que nos deslumbró

con una explosión luminosa.

Por el barrio que nos reunió,

por los kilómetros que nos separaron

por el recato y la osadía

por el rubor y la impudicia.

...

Y agradezco que la sombra de esos ojos

que forma un punto en que el azar se eclipsa

nos cubra y envuelva, que nos acaricie;

que en esta telaraña de razones

y motivos y cuitas y alegrías

movemos paso a paso sendos hilos

que nos guían en este laberinto.

Y doy gracias al tiempo, que es paciente

y rectifica linealmente el vericueto.

Brindo con la extraña irrealidad

de loca serenidad que hace el ser feliz

por la persectiva nubosa y nítida

en que se siente sólo una verdad.

...

Porque de este caos, en este impreciso país

germinó la locura

que hizo que soberbios y morbosos

nos congregáramos alrededor de ella.

Porque dentro de ese corro,

en esa danza macabra, hubo dolor.

Porque hubo goce y amistad y amor.

Porque en ese trance comprendimos

y descubríamos que aprendíamos lo olvidado.

Que lo único que saben los loqueros

ya lo sabíamos y cualquiera lo sabe.

Gracias doy porque lo recordamos.

Esta es la versión inicial, más prosa que verso. Para ti, gracias a ti.

Yo país, Tú país

En esta alocada selva en que nace una ciudad respiraste mi develo y me bebí tu claridad Una divina indolencia que -dije- permitió esto ha arrostrado nuestros ojos y endereza vericuetos Y gracias doy a los evos transcurridos hasta ahora por desembocar en hoy cual larga noche en aurora.

Para Vianey, por estar aquí.

Taxi

Taxi ráfaga amarilla

La calle bufa mecánicamente.

Silencio: Isla de concreto.

Espíritu azul

¡Concepción, que seas feliz!

Hoy hay un cumpleaños, hoy se celebra una cifra perfecta: 2x2x2x2x2

El 16 (2x2x2x2) de febrero (mes 2) mi segunda hermana (son 2) cumple años.

Un jardín plantado en el sur andaluz, con un espíritu tan azul que deslumbra.

a n a g r a m a

Nótese cómo ALERGIA es anagrama de ALEGRIA.

Los gatos me dan G A R I L E A

OCTOTHORPE¿Sabes que quiere decir la palabra "octothorpe"? Octothorpe es el nombre del símbolo # y se escribe igual en inglés que en español por derivarse de un nombre propio. Ese símbolo # se deriva de una forma taquigráfica de escribir lb, a su vez abreviatura de la palabra latina "libra" (equilibrio). Octothorpe se compone de dos partes. Octo viene de "octal", una clavija de ocho puntas usada para conexiones en los primeros tiempos de la electrónica. Thorpe es un apellido, y la versión más probable es que se debe al atleta olímpico James Francis (Jim) Thorpe. El rey Gustavo V de Suecia dio a Thorpe el calificativo que hasta hoy comparten muchos conocedores del atletismo: el mejor atleta del mundo del siglo 20. A principios de la década de los 60, Bell Labs introdujo dos teclas nuevas en sus entonces revolucionarios teclados telefónicos: "#" y "*". Como necesitaba nombres frescos para esas dos teclas nuevas, y la clavija tenía ocho puntas, el prefijo "octo" fue el primer elemento obvio. El segundo elemento lo propuso el ingeniero a cargo del proyecto, quien por esas fechas andaba muy activo en un grupo que buscaba que Suecia le devolviera a Thorpe las medallas olímpicas que le habían quitado por su supuesta calidad de "profesional" (esas medallas le fueron devueltas a Thorpe, si bien póstumamente). El símbolo "#" es también conocido en inglés de otras maneras (pound sign, crosshatch, number sign, sharp, hash, crunch, mesh, hex, flash, grid, pig-pen, gate, hak, oof, rake, fence, gate, grid, gridlet, square, and widget mark).

Info copiada de

http://esp.mexico.com/lapalabra/una/13245/indestructible

Sólo/solo en un manicomio

El gatito está solo. Está junto al árbol que crece (torcido) en el patio de un manicomio. Hace pocos días me enteré de que mataron a todos los gatos que había aquí, con un veneno. Y que alguien iba por allí recogiéndolos en un costal. Pesadillesco. Ya no hay gatos. Sólo en un manicomio pasa esto.

La añoranza (La ignorancia)

Están corriendo, trotando a todo galope, los últimos días del año. Annus mirabilis para quien lo quiera. No sé si será cierto, pero a pesar de ser invierno, las noches son más rápidas que los días, más insolentes. Me pasan sin que yo lo sienta (hace mucho, mucho tiempo, escuché en una estación de radio de AM en la madrugada, un poema entrecortado por la interferencia. Sólo rescaté: "Los días, como cuartos de hotel venido a menos, me van atravesando sin clemencia"). Qué curioso, ahora veo que es de Gaspar Aguilera y al leer el poema completo no me gustó. (En la adolescencia idealicé esa frase como parte de una profunda verdad ignota, hoy leí que no es así.) Bu. Gracias a internet. Y a la felina curiosidad.

Pintura homónima de René François Ghislain Magritte

La noche más larga

Un solsticio, una tarde que me es imposible recordar, nació una mujer. Una mujer itinerante, acertante (no errante), una mujer que dibuja y escribe y habla como si el aire fuera de papel, como si las letras fueran de colores, como si los trazos fueran verbos. Nació una mujer con amor y con amor empieza su nombre en tercera persona y en infinito infinitivo. Si me apuran, también en subjuntivo y eso incluye el universo. Un día 21 como el que corre, como el que se lanza al azar esperanzado como a un mar, floreció. Ella es una mujer que tiene impedido marchitarse, y no lo hace. Y no lo hará. La hermandad, esa cósmica casualidad, nos envuelve en un abrazo trascendente. Celebremos que estamos allí, mirando el cielo.

3 x 5 quince

Cinco veces han transcurrido tres años desde que empezó a amanecer un sol. Ese año el sol de arriba se ocultó un momento detrás de la luna, abochornado. Y amaneció un día feliz, Felicísimo. El 27 de agosto es el 239º día del año del Calendario Gregoriano y número 240 en los años bisiestos. Quedan 126 días para finalizar el año.